Обычная версия сайта Размер шрифта Цветовая схема Изображения

Памяти А.С. Пушкина

Стихи русских поэтов

«Писатель Дмитрий Мережковский сказал: «Что Пушкин для нас? Великий писатель? Нет, больше: одно из величайших явлений русского духа. И ещё больше: непреложное свидетельство о бытии России. Если он есть, есть и она». У нас есть Пушкин - «наше всё», по выражению Аполлона Григорьева, человек «зрячего ума», как сказал о нём преподобный Сергий Булгаков. У нас с вами есть Пушкин, значит, есть и будет Россия!»

Юрий Щербаков

Классики:


Василий Жуковский

[А. С. ПУШКИН]

Он лежал без движенья, как будто по тяжкой работе
Руки свои опустив. Голову тихо склоня,
Долго стоял я над ним, один, смотря со вниманьем
Мертвому прямо в глаза; были закрыты глаза,
Было лицо его мне так знакомо, и было заметно,
Что выражалось на нем,- в жизни такого
Мы не видали на этом лице. Не горел вдохновенья
Пламень на нем; не сиял острый ум;
Нет! Но какою-то мыслью, глубокой, высокою мыслью
Было объято оно: мнилося мне, что ему
В этот миг предстояло как будто какое виденье,
Что-то сбывалось над ним, и спросить мне хотелось:
что видишь?


Алексей Плещеев

ПАМЯТИ ПУШКИНА 

Мы чтить тебя привыкли с детских лет,
И дорог нам твой образ благородный;
Ты рано смолк; но в памяти народной
Ты не умрешь, возлюбленный поэт! 

Бессмертен тот, чья муза до конца
Добру и красоте не изменяла,
Кто волновать умел людей сердца
И в них будить стремленье к идеалу; 

Кто сердцем чист средь пошлости людской,
Средь лжи кто верен правде оставался
И кто берег ревниво светоч свой,
Когда на мир унылый мрак спускался. 

И всё еще горит нам светоч тот,
Всё гений твой пути нам освещает;
Чтоб духом мы не пали средь невзгод,
О красоте и правде он вещает. 

Все лучшие порывы посвятить
Отчизне ты зовешь нас из могилы;
В продажный век, век лжи и грубой силы
Зовешь добру и истине служить. 

Вот почему, возлюбленный поэт,
Так дорог нам твой образ благородный;
Вот почему неизгладимый след
Тобой оставлен в памяти народной!

(1880)


Михаил Лермонтов

СМЕРТЬ ПОЭТА

Погиб поэт! - невольник чести -
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде... и убит!
Убит!.. К чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь... Он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.
 
Его убийца хладнокровно
Навел удар... спасенья нет:
Пустое сердце бьется ровно,
В руке не дрогнул пистолет.
И что за диво?... издалека,
Подобный сотням беглецов,
На ловлю счастья и чинов
Заброшен к нам по воле рока;
Смеясь, он дерзко презирал
Земли чужой язык и нравы;
Не мог щадить он нашей славы;
Не мог понять в сей миг кровавый,
На что он руку поднимал!.. 

И он убит - и взят могилой,
Как тот певец, неведомый, но милый,
Добыча ревности глухой,
Воспетый им с такою чудной силой,
Сраженный, как и он, безжалостной рукой. 

Зачем от мирных нег и дружбы простодушной
Вступил он в этот свет завистливый и душный
Для сердца вольного и пламенных страстей?
Зачем он руку дал клеветникам ничтожным,
Зачем поверил он словам и ласкам ложным,
Он, с юных лет постигнувший людей?.. 

И прежний сняв венок - они венец терновый,
Увитый лаврами, надели на него:
Но иглы тайные сурово
Язвили славное чело;
Отравлены его последние мгновенья
Коварным шепотом насмешливых невежд,
И умер он - с напрасной жаждой мщенья,
С досадой тайною обманутых надежд.
Замолкли звуки чудных песен,
Не раздаваться им опять:
Приют певца угрюм и тесен,
И на устах его печать.

_____________________ 

А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою рабскою поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов!
Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда - всё молчи!..
Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли, и дела он знает наперед.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!

1837


Ф. Тютчев

29-е ЯНВАРЯ 1937

Из чьей руки свинец смертельный
Поэту сердце растерзал?
Кто сей божественный фиал
Разрушил, как сосуд скудельный?
Будь прав или виновен он
Пред нашей правдою земною,
Навек он высшею рукою
В "цареубийцы" заклеймен. 

Но ты, в безвременную тьму
Вдруг поглощенная со света,
Мир, мир тебе, о тень поэта,
Мир светлый праху твоему!..
Назло людскому суесловью
Велик и свят был жребий твой!..
Ты был богов орган живой,
Но с кровью в жилах... знойной кровью. 

И сею кровью благородной
Ты жажду чести утолил –
И осененный опочил
Хоругвью горести народной.
Вражду твою пусть тот рассудит,
Кто слышит пролитую кровь...
Тебя ж, как первую любовь,
России сердце не забудет!..

Май-Июль 1937


Анна Ахматова

ПУШКИН

Кто знает, что такое слава!
Какой ценой купил он право,
Возможность или благодать
Над всем так мудро и лукаво
Шутить, таинственно молчать
И ногу ножкой называть?..

Анна Ахматова

«СМУГЛЫЙ ОТРОК БРОДИЛ ПО АЛЛЕЯМ...» 

Смуглый отрок бродил по аллеям,
У озерных грустил берегов,
И столетие мы лелеем
Еле слышный шелест шагов. 

Иглы сосен густо и колко
Устилают низкие пни…
Здесь лежала его треуголка
И растрепанный том Парни.

1911


А. Блок

ПУШКИНСКОМУ ДОМУ

Имя Пушкинского Дома
В Академии Наук!
Звук понятный и знакомый,
Не пустой для сердца звук! 

Пушкин! Тайную свободу
Пели мы вослед тебе!
Дай нам руку в непогоду,
Помоги в немой борьбе! 

Не твоих ли звуков сладость
Вдохновляла в те года?
Не твоя ли, Пушкин, радость
Окрыляла нас тогда? 

Вот зачем такой знакомый
И родной для сердца звук —
Имя Пушкинского Дома
В Академии Наук. 

Вот зачем, в часы заката
Уходя в ночную тьму,
С белой площади Сената
Тихо кланяюсь ему.

(Стихотворение написано накануне 84-й годовщины смерти Пушкина.) 


С. Есенин

ПУШКИНУ

Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с собой. 

Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган. 

Но эти милые забавы
Не затемнили образ твой,
И в бронзе выкованной славы
Трясешь ты гордой головой. 

А я стою, как пред причастьем,
И говорю в ответ тебе:
Я умер бы сейчас от счастья,
Сподобленный такой судьбе. 

Но, обреченный на гоненье,
Еще я долго буду петь...
Чтоб и мое степное пенье
Сумело бронзой прозвенеть.

(Стихотворение написано к 125-й годовщине со дня рождения А.С. Пушкина.)


Е. Исаев

ГЛАГОЛЫ ПУШКИНА

И впредь шуметь его глаголам
По городам по всем, по селам,
По всей родной земле шуметь,
Будить к добру булат и медь,
Бессмертным эхом кочевать,
И жечь сердца, и врачевать.


Булат Окуджава

«СЧАСТЛИВЧИК  ПУШКИН»

Александру Сергеичу хорошо!

Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла, 

баба щурится из избы,
в небе - жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки. 

У него ремесло - первый сорт,
и перо остро...
Он губаст и учен, как черт,
и все ему просто: 

жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти. 

Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!

Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом. 

Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной. 

Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.

 1967


Н. Рубцов

О ПУШКИНЕ

Словно зеркало русской стихии,
Отслужив назначенье свое,
Отразил он всю душу России!
И погиб, отражая её...


Д. Самойлов

БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ

 Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
И в скудных окнах долгие дожди. 

Но почему-то сны его воздушны,
И словно в детстве – бормотанье, вздор.
И почему-то рифмы простодушны,
И мысль ему любая не в укор. 

Какая мудрость в каждом сочлененье
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
И кто придумал это сочиненье!
Какая это радость – перья грызть! 

Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье
И поражаться своему уму!
Кому б прочесть – Анисье иль Настасье?
Ей-богу, Пушкин, все равно кому! 

И за полночь пиши, и спи за полдень,
И будь счастлив, и бормочи во сне!
Благодаренье богу – ты свободен –
В России, в Болдине, в карантине...


Наши современники о поэте:

 Валерий Белов

НУ, ЗДРАВСТВУЙ, ПЛЕМЯ МОЛОДОЕ (Читая Пушкина)

 Ну, здравствуй, племя молодое.
 По упоению в бою
 В игре компьютерной, Плейбою
 Я брата Колю узнаю. 

 Любви все возрасты покорны,
 Когда погашен в зале свет,
 И юноше с кульком попкорна,
 И у кого попкорна нет. 

 Внебрачные сыны гламура,
 Освоят гордый ваш язык
 Жрецы, служители культуры,
 Бомжи и друг степей калмык. 

 Вам за слова "хипуешь, плесень"
 Потомки воздадут сполна,
 Со жвачкою со спинок кресел
 Стирая ваши имена. 

 Блажен кто смолоду был молод,
 Кто через много-много лет
 Вдруг вспомнит, дум печальных полон,
 Как в зале выключили свет...


А. Дементьев

А МНЕ ПРИСНИЛСЯ СОН 

 А мне приснился сон,
 Что Пушкин был спасён
 Сергеем Соболевским….
 Его любимый друг
 С достоинством и блеском
 Дуэль расстроил вдруг.
 Дуэль не состоялась
 Остались боль да ярость
 Да шум великосветский,
 Что так ему постыл…
 К несчастью, Соболевский
 В тот год в Европах жил
 А мне приснился сон,
 Что Пушкин был спасён.
 Всё было очень просто:
 У Троицкого моста
 Он встретил Натали.
 Их экипажи встали.
 Она была в вуали –
 В серебряной пыли.
 Он вышел поклониться,
 Сказать – пускай не ждут.
 Могло всё измениться
 За несколько минут.
 К несчастью, Натали
 Была так близорука,
 Что, не узнав супруга,
 Растаяла вдали.
 А мне приснился сон,
 Что Пушкин был спасён…
 Под дуло пистолета,
 Не опуская глаз,
 Шагнул вперёд Данзас
 И заслонил поэта.
 И слышал только лес,
 Что говорил он другу…
 И опускает руку
 Несбывшийся Дантес.
 К несчастью, пленник чести
 Так поступить не смел.
 Остался он на месте,
 И выстрел прогремел.
 А мне приснился сон,
 Что Пушкин был спасён…


А. Дементьев

О, НАТАЛИ

Родное имя Натали —
Звучит загадочно и грустно.
Он с нею рядом и вдали
Весь полон трепетного чувства. 

Летят куда-то журавли.
А он с любимой быть не волен.
Его тоску по Натали
Хранила Болдинская осень. 

О, Натали, он знал,
Что нет любви без песен.
А жизнь всего одна,
И мир для счастья тесен.
О, Натали, он знал —
Над ним судьба не властна.
И не твоя вина,
Что ты была прекрасна. 

Не ведал мир такой любви,
Не ведал мир такой печали.
Он ей дарил стихи свои,
Что для нее в душе звучали. 

Он столько лет в нее влюблен.
Его любовь неповторима.
И в каждом звуке слышат он
Ее божественное имя. 

О, Натали, он знал,
Что нет любви без песен.
А жизнь всего одна,
И мир для счастья тесен.
О, Натали, он знал —
Над ним судьба не властна.
И не твоя вина,
Что ты была прекрасна. 

И даже в тяжкий смертный час
 Назло сомненьям и обидам
 Свою любовь в последний раз
 Улыбкой вновь благословит он. 

 Прошли года, Пройдут века —
 Его любовь осталась с нами.
 И так же трепетна строка,
 И так же искренне признанье. 

 О, Натали, он знал,
 Что нет любви без песен.
 А жизнь всего одна,
 И мир для счастья тесен.
 О, Натали, он знал —
 Над ним судьба не властна.
 И не твоя вина,
 Что ты была прекрасна.


О. Лебедушкина

ПУШКИНСКАЯ СВЕЧА

Горит, горит печальная свеча,
И каплет воск с нее, как кровь, горячий.
И притаился вечер, замолчав,
Часы умолкли, – и нельзя иначе.

Ведь Пушкин пишет! Медлит чуть рука,
И пляшут тени на стене неясно.
Он пишет так, что каждая строка —
Как искра, не умеющая гаснуть. 

Назло глупцам, лакеям, палачам,
Чтоб тронам царским не было покоя,
Горит, горит мятежная свеча,
Зажженная бессмертною рукою. 

И не погаснет в сумрачной ночи
Огонь, хранимый столькими сердцами.
Из каждой искры пушкинской свечи
В людских умах крылато вспыхнет пламя. 

И если вдруг из пушкинских начал,
Из строк в глаза прольется море света,
То знайте, так всегда горит свеча —
Частица вечного огня души поэта!


В. Милютин.

ВЛАСТЬ ЕГО СТИХОВ (Александр Пушкин)

Власть пушкинских стихов – на все века.
Власть доброты.
Высоких дум горенье.
Подчас одна лишь краткая строка
Дарует силу нам и вдохновенье. 

Порой в одной строке отражены
Раздумья самых разных поколений.
В его стихах –
И лёгкий всплеск волны,
И шум дубрав,
И грозный гул сражений. 

Невиданный открыт для них простор.
Летят они свободно, неустанно.
В Москве они звучат
И средь грузинских гор,
На улицах Норильска и Кургана.


МП

ПУШКИН. ДУЭЛЬ. 37 СТРОК 

Свершилось, радуйся, о просвещённый век!
Поэт, сражённый пулею коварной,
Направленной рукой неблагодарной,
Честь отстояв, упал в кровавый снег. 

Ах, Пушкин, Пушкин! Знал ли, ведал ты,
Что станешь жертвой подлости жестокой,
Мишенью грязной, злобной клеветы,
Там, где сошлись дороги Запада с Востоком? 

Над Чёрной речкой белые снежинки
Мелькают погребальным покрывалом.
Здесь тьма и свет сошлися в поединке.
Засыпан порох. Пули, словно льдинки.
Барьер намечен. Дело лишь за малым… 

Он шёл к барьеру, ясно сознавая,
Что через миг в глазах померкнет свет,
Колючий ветер, кудрями играя,
Настойчиво шептал: "Крепись, поэт!". 

Барон Д"Антес… Холёная рука.
Заряжен пистолет. Курок на взводе.
Шаг, выстрел – наобум, исподтишка!
Поэт сражён, как птица на излёте. 

Огромная, доверчивая птица…
Как горько умирать в расцвете лет!
На белый снег по капле кровь сочится.
В глазах туман. Но поднят пистолет! 

Он выстрелил вторым, теряя силы,
Победно вспыхнул, ранив подлеца!
Беспечный сын страдалицы-России
Себе остался верен до конца. 

Он лишь не вынес в одиночку бурной гонки,
Безумной гонки дивной жизни сей.
И… окружён заботой нежной "жёнки",
Угас в кругу друзей…

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Пройдут года… Россия с ужасом поймёт,
Что на распутьи потеряла сына.
Не царь, не "высший свет" – её народ
Лишился и Певца, и Гражданина.


Анатолий Передреев

ДНИ ПУШКИНА 

Духовной жаждою томим…
А.С. Пушкин 

Всё беззащитнее душа
В тисках расчётливого мира,
Что сотворил себе кумира
Из тёмной власти барыша. 

Всё обнажённей его суть,
Его продажная основа,
Где стоит всё чего-нибудь,
Где ничего не стоит слово. 

И всё дороже, всё слышней
В его бездушности преступной
Огромный мир души твоей,
Твой гордый голос неподкупный. 

Звучи, божественный глагол,
В своём величье непреложный,
Сквозь океан ревущих волн
Всемирной пошлости безбожной… 

Ты светлым гением своим
Возвысил душу человечью,
И мир идёт к тебе навстречу,
Духовной жаждою томим.


Геннадий Ростовский     

              * * *
Живём сытней, сытней и гаже,
Живём по формуле одной:
«Играйте в жизнь! Всё на продажу!»
И здесь, в губернии степной,
На пятаки и на полушки
Размениваем стыд и честь.
Но, слава Богу, есть и Пушкин,
В душе, хоть чуточку, но есть!
Как эти небеса и солнце,
Как этот заповедный миг,
Так и Поэт не продаётся!
Не продаётся наш язык!
В нём наша сила и основа!
А этот зной и мошкара -
Как те, кто жаждут наше Слово
Отправить вечно во вчера
Мы - не вчера! Сегодня, завтра
И множество грядущих лет
Высоким словом Русской Правды
Нам Пушкинский дарует свет!
С ним будущим жить поколеньям,
Надеясь, веря и любя.
Великий пращур, с днём рожденья!
Россия, с праздником тебя!


Анатолий Сухаржевский     

БЫЛИ И ДО ПУШКИНА ПОЭТЫ... 

Были и до Пушкина поэты,
Только разве с Пушкиным сравнить!
Он, как величавая планета,
Над Россией вечно будет плыть. 

Как душа России благодатной
Из глубин заветных рождена,
С самого младенчества понятна
И до гроба пО сердцу она - 

Пламенная пушкинская муза,
Языка серебряная нить.
Ямб с хореем драгоценным грузом
Свято нам завещано хранить. 

Ведь не зря пылающим глаголом
Призывал он жечь сердца людей.
Царедворцам отвечал крамолой,
С пьедесталов низводил вождей. 

Он велик и к моде непричастен,
(Мода на поэзию глупа!)
Нет суда над гением и власти
И не зарастёт к нему тропа. 

И не зря великому народу
Он судьбой благословенной дан.
Все поэты - только речек воды,
Он же - необъятный океан!


Анатолий Сухаржевский

ПУШКИНУ

Любовь народная к поэту!..
А если мы привычно лжём?
И в бронзу на Тверском одетый
Стоит один он под дождём. 

Стоит, главу склоня печально,
Ведь тяжко немоту нести,
Хоть знал он, Пушкин, изначально -
Поэт в России не в чести. 

И сам убит, "невольник чести",
И Лермонтова путь таков.
"С огнём в груди и жаждой мести"
Погибли Клюев, Гумилёв... 

Как длинен поминальный список
И точки не предвижу там.
От чьей-то спеси и каприза
Погибли Блок и Мандельштам. 

Им несть числа, творцам несчастным,
С кем обошлась Россия так,
Ведь пели преданно и страстно
Рубцов, Высоцкий, Пастернак... 

Библиотек безлюдны залы
И полки от стихов пусты.
Блестящей дряни лишь завалы,
В которых что-то ищешь ты. 

Любовь народная к поэту!..
А если б жил он в наши дни?
Подумать страшно мне об этом,
Как кончиться могли б они.


Материалы литературно-художественного портала «Изба-читальня»: http://www.chitalnya.ru/commentary/12636/ ; http://www.chitalnya.ru/work/546639/

и сайта: http://www.zanimatika.narod.ru/RF15_1.htm

Извините, ваш Интернет-браузер не поддерживается.

Пожалуйста, установите один из следующих браузеров:


Google Chrome (версия 21 и выше)

Mozilla Firefox (версия 4 и выше)

Opera (версия 9.62 и выше)

Internet Explorer (версия 7 и выше)


С вопросами обращайтесь в управление информатизации ТОГУ, mail@pnu.edu.ru